Я могла бы сорваться и написать ему, как мне его не хватает. Как я скучаю по нему, по нам, по нашим прогулкам. Но ему это не нужно, для него это прошлое, а зачем его ворошить. Оно осталось позади и нечего думать об этом вновь.
Поэтому и не пишу. Да и бесполезно, никакой выгоды. Осенью я уеду, и зачем мне нужно что-то здесь? Я переживу.