Так, нет, блять, пержде чем уйти в мир науки и профессиональных навыков, я должна оставить весь хаос здесь.
Обманчивая зелень притягивает своим спокойствием и не хочет отпускать, а хочет напомнить все то, что напоминать не стоит. Попытки скрыться с мест преступлений оканчиваются провалом, и вот я уже стою у магазина с колой "счастлива" в руках. Правда ли это? Меня тут спрашивали про самоубийство. Я бы ответила, но человеку, осязаемому существу с именем. Я не стану выкидывать это в пространство просто для никого, хотя все предельно ясно. В этом нет ничего постыдного, как всегда, мы оба в этой цепи - как черное и белое, как плюс и минус, как виски и кола, ха. Есть такое понятие о целесеобразности истины. Так вот, с точки зрения этого понятия, я не знаю как отвечать. Счастлива ли я? Хотела (хочу) ли я убить себя? Почему, из-за чего? Тут у меня нет универсального ответа и нет стройного полуистинного прикрытия.
Я не знаю, правильно ли я поступаю. Думаю об этом, распивая на двоих бутылку красного в ванне и выслушивая бесконечный монолог о двух разных людях, которые поменялись ролями. Ночью тут классно, но ночью тут нельзя ходить. Мне. Было бы глупо говорить, мол, верните меня назад, я все исправлю. Не исправишь. Тогда, в любую из тех мифических миллисекунд, зовущихся прошлым, ты сделал единственно правильный выбор. Тебе дали шанс показать себя, и если ты не смог - не пытайся убедить себя, что смог бы. Никакого "бы" здесь нет. И я знала это с той самой первой грустной ночи, когда жизнь сломалась, а наутро вновь стала идти своим чередом. Выбор был сделан, и все было определено. Никто не мешал тебе, ты сам все сотворил, своими руками и чувствами. Вселенная странно колеблется, наращивая хаос и чувство незащищенности внутри. Такого просто не может быть. Просто не может. Или может, но тогда это глупо. Нет никакой чертовой почвы под ногами, есть только Далила, ослепившая Самсона, и голливудские холмы под бирюзовым небом. Мне все равно недостаточно, мне нужна инструкция.
Аллея похожа на настоящий английский парк, и я надеюсь выехать где-нибудь рядом с домом Флоренс Уэлш в Лондоне через пару лет отсюда.
пожелайте мне удачной сессии
As if the dream of you, it sleeps too,
But it never slips away,
It just gains its strength and digs its hooks,
To drag me through the day.
And I’m caught,
I forget all that I’ve been taught,
I can’t keep calm, I can’t keep still,
Pulled apart against my will.
It’s the hardest thing I’ve ever had to prove,
You turned to salt as I turned around to look at you.
“Don’t want for answers, ” said the books I’ve read,
Say “it’s the thing to do.”
But it’s hard to see it,
When you’re in it,
‘Cause I’m blind for you.
Can you leave my head,
Crawl out the bed?
So conscious out of sleep.
And for those hours,
Deep in the dark,
Perhaps you don’t exist.
But I’m caught,
I forget all that I’ve been taught,
I can’t keep calm, I can’t keep still,
Pulled apart against my will.
P.S. Бродский нагадал о тебе: я трачу, что осталось в русской речи на Ваш анфас и матовые плечи.