Мне с каждым днём все лечге и легче. В нём ничего не изменилось, меняюсь я и моё внутреннее мироощущение. Я не могу прикоснуться к нему, не могу обнять, он скучает по мне, пусть это и проскальзывает лишь в мимолётном: "Не могу больше, нам надо встретиться". Он мало говорит, скрытен и по-особенному спокоен, как и всякий интроверт. Он пугается моей энергии, бьющей через край, но он привыкает. И я привыкаю к его многозначительному молчанию. Я привыкаю к тому, что получаю односложные ответы на свои вопросы, что мне вопросов вовсе не задают, что тема может разразиться из ничего и также внезапно затихнуть. Я привыкаю к тому, что он другой. Просто другой, совсем не такой, как я.

Он не любит комплименты и похвалу, но с каждым тёплым словом, с каждым "люблю тебя" я ощущаю, как горячее, тягучее, сладкое чувство влюбленности заполняет мою душу. Что я люблю. Я люблю…