Черт возьми,
нет ничего сексуальнее, чем стройный мальчик с пистолем в руке,
быстрый автомобиль и флакон таблеток.
Попробуй объясни жизнь, напичканную моментами,
когда глотаешь грязь, глотаешь стекло, когда пахнут кровью
четыре первые фаланги.
Натягиваем башмаки обеими руками,
но никак не можем взбодриться, и мне остается
встать на бордюр и сказать:
Прости за кровь у тебя во рту. Жаль, что она не моя.

Я не смог добиться, чтобы этот мальчик меня убил, но куртку его я носил дольше всех.