Месяцы идут, увеличивается количество мест, городов, стран, людей. Но мне давно уже нечего сказать. Я могу чувствовать ненависть к себе или вовсе ничего не чувствовать. Я бесплоден.

То ли просто болен, то ли качусь в бездну филистерства. Мысли как дрессированные звери, если выпустишь - разорвут когтями изнутри. Пытаясь освободиться, загоняю себя в еще большую ловушку - становлюсь похож на лиса, который, угодив в капкан, отгрызает себе лапу, чтобы освободиться.