она не замужем, и я никогда не видел ее в белом платье. в белых перчатках… пальцы, к которым я никогда не прикасался. не находил ее каштановые волосы у себя на рубашке, а темной ночью на моей спине она никогда не оставляла свой автограф. мужчина? нет, слишком не тот и до абсурда - не те. если бы я мог говорить ее губами, это прозвучало бы так: «они мне не подходят, как комнатные тапочки к моему вечернему платью. я хочу так, чтобы однажды посмотрев, я не могла больше отвести взгляд. это мне подходит. я хочу эти туфли, они особенные.» одинокая? о, нет. это не про нее. она уже давно не та наивная девчонка с глазами, полными звезд, и глубокой верой в надежное мужское плечо. её проблема не в том, что она одна, а в том, что не могут ее оставить в покое. брось ее, и она к себе прижмет. покинь ее дважды, и можешь навсегда забыть ее имя. я не знаю о ней практически ничего, но если бы меня кто-то спросил, во что она верит, я бы, не задумываясь, ответил: -в удобные туфли.