моя жизнь сейчас похожа на старинный дубовый стол. такой грубый, тяжеловесный, монолитный, который с места не сдвинешь, даже если очень захочется. и на этом столе красуется большая цветастая фарфоровая чашка из любимого города. а в этой чашке неистово бушует пресловутая буря. и стол этот никуда не денется, но ураган так и норовит сбросить чашку, раскачивает ее в разные стороны, гнет свою линию изо всех сил. когда у него ничего не выходит, он успокаивается, но только на ночь. утром все опять начнет сначала.

как избавиться от этого тревожного состояния, от необосновонной паники, как изгнать это чувство из себя. как же осточертело трястись без повода, впадать в молчаливые истерики и ступор десяток раз на дню.

я чувствую, что рассыпаюсь. сколько времени прошло, а таблетки не помогают, травы только туманят голову. сколько это будет длиться только черти знают. остается только ждать.