В знак того, что я хоть что-то делаю правильно, за окном, на следующий день, выпал пушистый лёгкий снег. Это особенно прекрасно, когда ты дома, на пятом этаже, таком родном, смотришь с окошко, чтобы рассмотреть сегодняшний цвет неба, а там - сказочный зимний лес: макушки и ветки деревьев покрыты белесым пухом в пару сантиметров, краснопёрые птички летают и собирют поспевшие зимние ягоды, а небо.. неба даже не видно из-за белых, почти не видных снежных туч.
Даже как-то легче, правда, стало.
Этот пост я начала писать утром, а сейчас - поздний вечер. Я пью чай, так пахнущий весенними свежими цветами и чего-то жду. Ладно, все прекрасно понимаем, чего я жду.
Утром я хотела написать о том, как я провела первый день, в "так называемом доме", но тут как-то сильно накатил вечер, я даже не успела опомниться.
Я не знаю, о чём писать. О том ли, что я живу на свете, или о том, что чувствую, или что вижу? Я не знаю.
Я скучаю, и прекрасно знаю, что никак не смогу перестать это делать и переживать. Моя боль стихнет, когда-нибудь, если все будет по-прежнему, но она останется, и со временем, перерастёт в разочарование. Я не хочу, чтобы мое сердце грубело, а чувства уменьшались в диапазоне. Я не хочу повторять себе, что я сильная, и что я переживу это, потому что эти слова отдаются пустотой в сердце. Мне больно, и я больше не могу это скрывать и подавлять, хотя надо бы, потому что душа рушится. Ведь что нас не убивает, делает нас сильнее. Не хочу быть сильной, хотя казатся сильной надо.