Пишу ирландским зелёным о том, что я бездарность . Хорошее начало для поста, не правда ли? Нет, я не считаю себя полностью бесталанной и тупой девицей, пришедшей вновь в свой блог поныть о себе. Нет. Я о том, что во мне крутится столько всего - где-то внутри - но я не могу это никак выразить. Я неплохо рисую. Для начинающего неплохо. Но чтобы нарисовать всех своих внутренних чудовищ, терзающих меня и рвущихся наружу… Я будто бы слаба для этого. Может быть писать о них рассказы и потом читать знакомым детям для того, чтоб их запугать? (даже тут проскользнула нотка моей нелюбви к деткам) О, какие рассказы? Какой из меня писатель , если я ленивее самого ленивого? Даже вдохновенные порывы не могут изменить это. В блог пишу - да, но что-то художественное? Не смейтесь так жестоко. Стихи вот писать люблю. Но только люблю писать - это отличается от "пишу стихи", отмечу. Эх, если к этому вернуться. Ведь я всегда считала своё нутро мужчиной-поэтом (именно мужчиной), но никак не прозаиком. Но опять же… как вернуться? Моя печаль в том, мой дружелюбный блог, что всё придётся держать в себе. Хотя бы до той поры, пока не научусь прекрасно рисовать. По крайней мере это то дело, которое я не забрасываю и как-то пытаюсь совершенствовать. Это ужасно. Ведь меня это всё безумно переполняет и, мне кажется, что это было бы интересно увидеть тем немногим, кто оценивает постоянно мои работы. Я выговорилась. Именно это мне было нужно. От этого чуть легче.