звон будильника сводит меня с ума, он так настырно, так упорно пытается разогнать всю прелесть зимы в моих снах, благо, что в этот момент, а то я уж подумала, что так навечно и прилипну языком к фонарю около парка, где все совсем бело-белесо. споры - это всегда такая забава, но в этот раз стоило воздержаться.
лучи солнца пробираются сквозь тюль, они выискивают все самые извилистые пути, чтобы только коснуться моего еще сонного взора. я накрываюсь с головой одеялом, которое уже хранит в себе прохладу, словно снежное поле, желая вернутся назад в свой сон. конечно, до того момента, как мой язык ощутил горечь во рту и всю суровость зимних морозов. я проваливаюсь в сон.
телефон напевает мне новый сингл макморисса, что разгоняет сон окончательно:
- только не говори, что ты ещё спишь?
- нет, я тебе не говорю.
- спишь, значит. мы договаривались встретиться, ты помнишь?
- помню-помню. в три часа. в три по часам, что на моей кухне, милана.
(в остальных комнатах они опаздывали на пятнадцать минут, а эти она подарила мне специально, говоря, что точнее их не сыскать!)
- я, наверное, задержусь немного. до встречи.
милана - эта низкорослая девушка, она чем-то схожа с таиссой из "американская история ужасов", такая же невинная красота и взгляд. у неё длинные волосы, которые такие ровные, наверное, от того, что её очень часто поглаживали по волосам в детстве за красивые рисунки, за первые пятерки и примерное поведение. я с ней познакомилась прошлым летом, когда только переехала в этот город поступать. она учится со мной вместе на журфаке, всегда со мной и рядом. она словно заботится обо мне, оберегает от всех ненастий и спасает каждый раз, когда я попадаю в неприятности. например, как неделю назад: я напилась и случайно захлопнула дверь на балконе. это было два часа ночи и жуткий холод летний, жуткий он был от того, что на мне было лишь нижнее белье и клетчатая рубашка, купленная тем утром, все бы ничего, но этаж мой номер 3. пришлось звонить ей, после долгих криков она примчалась, наверное, через минут 15, с учетом того, что дорога ко мне составляла минут так 35, если не больше. в моей комнате гремела музыка и была слышна на улице, она заполняла все закоулки своим звучанием, некоторые ребята даже пританцовывали, проходя мимо окон, в руках бутылка красного вина, от которой я устроила танцы в ожидании спасения. неподалеку была реставрация дома, открытие новой гостиницы. мила всегда отличалась оригинальностью и безумствами поступков, через мгновение она оказалась под моим окном с лестницей, что утащила с того места:
- спускай свой пьяный зад, дина.
- ой, не будь такой злюкой.
раньше мы жили вместе, пока её юноша не предложил ей съехаться. но ничего не изменилось, она все так же умудряется критиковать мой беспорядок в комнате и неопрятность внешнего вида, все я это называю "творческий беспорядок", а она лишь кривится на это и заставляет приводить до блеска. так каждый раз, когда она заглядывает, каждое утро понедельника, четверга и выходные.
к слову, сегодня вторник, 12 июля.
я еле нашла в себе силы, чтобы сползти с кровати, мое левое плечо оголяла рубашка, что была длинная-длинная, белая и мягкая по текстуре. она осталась мне от бывшего парня. наверное, самый приятный след от этого романа.
в углу комнаты сверкал новый патефон, который всегда составлял мне компанию, радовал новым, каждое утром словно говорил: " чего соизволите сегодня? может, окунемся в восьмидесятые? или начнем утро с легкого звучания инди? оно вскружит ваш разум и придаст легкости дню! "
сегодняшнее утро начинается с "Tim McMorris – Give Our Dreams Their Wings To Fly" " и легких танцев, пока не пришло время отправляться в город.
я танцую на носочках, перепрыгивая с одной ноги на другую, руками развеваю воздух. Я была похожа на дирижера, а пальцы – множество палочек, словно каждый вздох и секунда жизни – звучание оркестра, какого-то определенного инструмента, что нуждался в моем направлении.
Незаметно пролетели два часа, пора идти