все предвкушают, пишут письма Санте,
пакуют впрок подарки и слова,
а я могу лишь, выдохнув едва,
мечтать о мощном антидепрессанте,
тереть виски, чеканить «перестаньте!»
и втягивать ладони в рукава.

и чтобы круче, Риччи, покороче,
как в передаче, пуговички в ряд.
чтоб в мишуре, цветной бумаге, скотче
и чтоб переливалось все подряд –
до тошноты. прости им это, Отче.
не ведают, похоже, что творят.

и вроде нужно проявить участье,
накрыть на стол, красивое найти.
но в настоящие, святые миги счастья
неконвертируемы тонны конфетти.
и я сбегаю налегке почти,
под самые куранты, вот сейчас – и…
но я вернусь. ты тоже возвращайся,
авось, пересечемся по пути.

(с) Вера Полозкова