Холод внутри (и снаружи)

Бесконечное поле расстелилось перед глазами. Бесконечная вьюга спрятала его от глаз. Холодный свист прорывается сквозь теплую ткань бурой шапки и капюшон пуховика. Пусто. Никого на тысячи километров, только темнота зимней ночи, крепкий, как кофе в твоей кружке, мороз и хрустящий белоснежно-меловой, белый снег. Сугробы проглатывают ноги по колено, ветер яро кричит в раскрасневшееся лицо. Где-то вдалеке, между водопадом из крохотных льдинок горит огонек. Там горячий травяной чай с лимоном в разрисованных кружках и приглушенная мелодия растекается, отражаясь от деревянных стен домика. Нарядное дерево стоит в углу, у камина с пылающим пламенем, цветные фонарики танцуют на гирлянде. А за окном человек борется с природой. Он не чувствует рук, ног, он не чувствует ничего: ни страха, ни горечи. Только вспоминает рассказы Джека Лондона, давясь снежными хлопьями. Одиночество везде одинаковое: и у яркой елки, и в заснеженном поле.