"Я все сделаю и все сдам! У меня все получится!"

Атата, какой самообман. Все пресеклось, когда я прочитала 4 текст философии. Эвальд Ильенков написал большой текст о истинном понятии личности. Проанализировав сущность, я естественно соотнесла себя с тем, что он написал. Так вот, я по всей видимости не личность. Я просто живой труп с некачественными наштампованными мыслями. За моей маской избитостей находится лишь пустота. Приятно познакомится, я - не свободная мертвая тушка, ну или неприглядный штампик, как вам удобнее, так и принимайте.

И зачем же тогда все делать? Перелепить себя невозможно, ибо личность воспитывается с раннего детства. К чему жить мертвой? К чему быть обреченным на существование?

А тут вспоминается отрывок опять же из текста:

«А если жизнь все-таки с человека эту маску сорвет, то образ возникает еще более кошмарный: маска сорвана, а под нею и за нею собственного лица уже вообще нет. Человек без лица, как часы без стрелок, – бесформенная масса, биохимия плоти. Зрелище тем более страшное, что иллюзия наличия личности – индивидуально-неповторимое самочувствие этой плоти – не только полностью сохраняется, но и становится болезненно гипертрофированной. (… ;)

И вот то, что еще сохранилось здесь от личности, начинает уродливо искажаться, как в зеркалах комнаты смеха, как в кошмарном сновидении, а сфера самоощущения превращается в средоточие боли одиночества, боли «личности», которая ни для кого другого, кроме самой себя, не существует. Боль, которую она испытывает, – это боль заживо похороненного.

А существует ли в такой ситуации личность, хотя бы внутри себя? Только в виде средоточия собственного страдания – страдания личности, утратившей самое себя. И то до поры до времени, до той точки, где страдание становится уже и физически невыносимым. И тогда – самоубийство.

Личность, утратившая самое себя, – это индивид, утративший все личностные, т.е. социально-человеческие связи с другими индивидами, это «ансамбль», все связи между участниками коего прерваны и торчат во все стороны, как болезненно кровоточащие обрывки.»

Спасибо, дорогой Ильенков, за то что сейчас моя самооценка где-то летит к ядру Земли.