Несколько дней в одной из групп вк нашла девушку, которая продавала много своих книг. Среди них были Сказки Барда Бидля, Квиддич с древности до наших дней, Гарри ещё от Росмена и много других интересных книг, которых либо в магазине уже не найдёшь, либо я просто не позволяю себе их купить, и покупаю то, что хочу больше, откладывая их на потом.
Так вот я написала ей какие хочу, получилось 11 штук, и сначала она назвала цену почти в 4 тысячи, но потом, когда я уже решила, что легче их купить в магазине, она скинула до 1300!
Вчера она уже их выслала! 11 книг! Которые я так хотела! Ладно, не в этом суть.

Сейчас вся моя "библиотека" находится в тумбочке. Обычной тумбочке на две полки. Я даже учебные тетради перевезла в коробки под кровать.
И вот я всё думаю, что мои книги всегда будут со мной. Ведь учиться мне осталось год (три) и когда-нибудь я покину общагу.
Но вот на чём себя поймала.
Я представляю свои книги на полках красивого массивного стеллажа из икеи во всю стену, в большой светлой комнате, не квартиры, а именно дома. Расставлены по росту и цвету рядом с моими дневниками и альбомами с рисунками.
Но не в Екатеринбурге, не Нальчике, а где-нибудь в Европе или Америке.
Я себя не вижу так чётко, как мои книги. Как будто они сами определили где хотят быть, а я должна последовать за ними. И это не Россия…
Никогда не задумывалась об этом раньше.