Снег не падает не просто так. Когда мурашки бегут по коже, а все внутри сжимается в комок. Все видят, что ты лжешь. Белый снег не будет падать, пока ты не перестанешь жить во лжи. Он слишком чист, чтобы ты смотрела на него. Поэтому тут только осень. Гнилые деревья, серый асфальт, все, как твоя душа. И даже не хочется оставлять след на этой земле. Нельзя быть Ван Гогом или Маяковским. Надо просто уйти в тень этих деревьев. И никогда не возвращаться. Потому что тогда будет вечная поздняя осень. Гнилая, серая, страдающая, сходящая с ума, царапающая горло, подавляющая последний вскрик порывами ветра. Ты - главная ошибка. И эта гнетущая воронка растет эпицентром в тебе. Ты уже не можешь начать с чистого листа. Последний сожжен.