звезды - всего лишь пепел от легких winston, которые курит Бог.
пачка за пачкой, за блоком блок.
а потом выдыхает дым исключительно на северную столицу.
вся пыль собирается на моих ресницы,
вся боль стучит мегабайтами по вискам.
Бог бросил курить. допивает четвертый за вечер бокал,
лупит ангелов по щекам
и пьяно рыдает "я слишком устал быть богом,
ищите себе другого".
Прокашлял легкие от всего мирового ила:
" меня никогда не любили
так, как нелюбят выброшенных детей "
- голос совсем осип и пальцы все ледяней.
держись, Господи. у нас еще много боли:
невыплаканные любови,
больные матери (слава тебе - не наши),
декабри с потерями страшными
и такие мысли, что воется на луну
тянут меня ко дну.
а ты, Божемой, там беспробудно пьешь.
твои битые стекла - наш не.стеклянный дождь.
закрываешь глаза, чтобы не видеть, что с нами стало:
у нас куртки из кожи, мысли из стали,
голос на проводах, три дня и один звонок.
Господи, как же ты одинок.
к тебе ходят старики и восьмилетние дети,
солдатские матери, женщины в полусмерти
и плачут, и ропщут, и рвутся тебе на части.
Господи, знаешь ли ты о счастье?