Писать – это проклятье, которое будет тебя преследовать всю жизнь. Начинаешь общаться с собой в прямом смысле. Не рассуждать, а задавать себе вопросы и ждать ответа. Вслух. Со стороны выглядит жутковато. Начинаешь ненавидеть себя, считать, что ты ничтожество и мразь, каких еще нужно поискать. Перечитываешь свое скудное чтиво и понимаешь, что ты бездарность. «Зачем ты продолжаешь это делать? У тебя все-равно не выходит.» - думаешь ты, каждый раз, будто снова знакомишься с этими предложениями, еще раз убеждаясь в своем скудном словарном запасе, идиотском построении предложений и бедности фантазии.
Но, когда ты начинаешь понимать, что вливаешь душу в свою писанину, становится легче. Перечитывая эти ужасные предложения, понимаешь, что это ты. Не важно, сколько там заумных слов, не важно сколько сложных предложений в этом. Главное, что там есть душа. Главное, чтобы это заметил один человек. Ведь все для нее, а не для вас. Не обижайтесь. Если бы я публиковал свои работы, то сделал бы один единственный экземпляр, в надежде, что он достанется только ей, и она сумеет постичь те чувства, которые ощущаю я. В надежде, что сумею донести до нее всю суть моих страданий.
М.В.