Мы все достаёмся друг с дефектами. Немного надломленные, поцарапанные, потёртые. Со своей историей внутри и уже пройденными тропинками. Со следами людей, которые имели на нас влияние. И нам всем есть, о чём помолчать. Парадокс в том, что все мы отчаянно, до жути хотим, чтобы нас любили. Любили, не получая от нас ответных чувств.
Мы так боимся за собственную боль, как же это, снова открыть сердце и снова пройти через трудности? При этом абсолютно не волнуемся о том, что чувствуют другие люди.
Я понимаю, что влюбляюсь, когда хочу любить человека. Заботиться о нём, быть с ним, а не тешить собственное эго. Нас меняют те, рядом с кем нам не важно только собственное чувство комфорта. Рядом с кем мы забываем о эгоизме.
Я не могу закончить красиво, это непередаваемые мысли. Я люблю тебя.