Ты думаешь, где меня носит, и кто меня тащит зА руки. В свою раздетую плаксивую осень. И кому пишет сегодня свой новый стих твоя маленькая девочка,
домашний и сигаретный псих /с глазами цвета «металлик»/ умеющая разбирать тебя.
Кому рисует оче/редной верлибр. И где сегодня ночует та майка от Tommy Hillfiger, под чьими руками, под чьими лоскутными одеялами /такая наверно растрёпанная/ с твоими любимым ини/циалами, с твоими любимы/ми буквами.
А я всего лишь запуталась в своих зашторенных и панорамных окнах.
От всех открещиваюсь. От всех отключаюсь и отгораживаюсь.
Ты пишешь: «я за тебя боюсь».
Ты знаешь, я сама себе поражаюсь.
Как можно врать, и всем отвечать «всё в норме», болеть от мужчин в рекламе Armani, кусать ту руку, которая кормит. Лежать за семью замками, знакомить мысли.
С большими перьями из белых подушек. Ещё снов.
Ещё незаклеенных ртов. Ещё говорящих голов.
И ещё девочек в мокрых платьях. Ведь это бесконечный гуднайт. В пределах одной кровати.
И это solo надушенной,
таблеткозависимой,
соломеннохрупкой,
ирисовой
мари/о/нет/ки.
Ведь это просто нарколепсия, детка.
Когда не хочется просыпаться
~завтра~