Я люблю эту одинокую осень, которая так настойчиво холодит нос и руки. Так упрямо не оставляет шансов вернуться назад. Я вся в этой осени. Листья клена, подобные упавшим звёздам, которые так бесстрастно отправляют Боги на эту Землю, почти сухие и безжизенные, цвета кирпича и расстроенного солнца, падающие куда ни попадя;леденящий кожу ветер, назойливо взвивающий пряди волос в воздухе;неуютное и скорбящее небо, превращающееся в яркое и праздное зарево где-то между 9 и 10 часами утра; нескончаемый дождь, который по вечерам топит твои прошлые неурядицы в лужах серо-голубого цвета, отражающих мятежи твоей души в искаженности домов, тянущихся к бескрайним небесам. А ведь это не первая моя такая осень. Холодно не от температуры вокруг, а от пустоты внутри. И каждый раз оглядываешься на встречных прохожих, и каждый раз ждешь… Наверное, и 10, и 35, и даже 119 лет назад люди блуждали в такой же осени с надеждой найти свой маяк, с желанием любить кого-то в это самое неподходящее время года. Вот и я стараюсь зализать свои раны горячим чаем с медом. Не зная, что выйдет из этой осени