Ты просто представляешь конечный результат. Ты думаешь об этом снова и снова. Ты с головой погружаешься в эти мысли, и все, ты зажжен, ты живешь этим. Со временем даже начинаешь получать удовольствие от касания холодного лезвия к коже. Кровь начинает вытекать. Сначала медленно, потом быстро, и ты один на один с собой. В твою голову приходят разные мысли. Их очень много, но ты пытаешься выделить самые важные. Когда ты поворачиваешь до упора в сторону красного, но тебе бесконечно холодно. Это не хорошо, ты знаешь? Когда у тебя есть друг или два, или может даже большая любовь, а ты ни для кого. Никому не отдаешь, и не можешь получить. Это же нельзя назвать одиночеством, верно? Ведь они же стараются для тебя? Ты бы им сказал, что ты направляешься в противоположную к ним сторону, но они настойчивые, все хотят сделать по-своему. Это нормально, все люди такие. И вот ты тут, ты смотришь, ты решился, но как всегда что-то останавливает. Страх… Чего? Быть не понятым, ведь так много от этого зависит. Ты кладешь свое оружие в коробочку с цветочками, ведь мать ни за что туда не посмотрит, и идешь спать. "Ты никогда так не поступишь-я сделаю это завтра". И так всю жизнь.