говоришь, что не скучаешь, а сама кулаками об стену
прохожим улыбаешься, знакомым говоришь про свои дела
врёшь, когда говоришь, что любому нашла бы замену
погибаешь, когда в сознании всплывают его глаза.

проклинаешь время за то, что его было слишком мало для вас двоих
доводишь себя до слёз осознанием, что всё кончено
хочешь верить в то, что найдёшь других
умираешь, когда понимаешь, что он был золотым, а всё остальное лишь позолочено.

лезешь на стены от боли, которая разрывает на части
у вас разные города, маршруты тоже разные
со временем поймёшь, что он совсем не твоей масти
это, считай, как он - чёрные карты, а ты - красные.

просыпаясь, ты боишься его глаза и улыбку не вспомнить
а ещё больше боишься, что он не вспомнит тебя
удивительно, как смог он быстро твоё сердце ранить
хотя для этого мало нужно, всего лишь обнимать не любя.

понимаешь, что больше вы с ним не встретитесь
просишь его не забывать твою улыбку, которая так мила
как маленькие дети у автобуса мечетесь
прощаешься со слезами
" увидимся никогдадцатого числа"…

(с) Мила Миллер