Есть люди, словно книги. Ты погружаешься в них, с глотком драгоценного воздуха. И плевать, что давно темнеет в глазах, а в висках гулким эхом разыгрался пульс, тебе плевать. Ты не в силах оторваться. И лишь только потом, ты безвольно будешь щёлкать челюстями, проглатывая пресный обжигающий глотку кислород, словно выброшенная на берег рыба. А Реальность, не забыв про гостеприимство, тебя примет опять.
А Она… Она была небрежно вырванным детской рукою листком, что в блокнотах с мультяшками: она была такой же яркой, как эта бумажка и такой же пустой.