Ты знаешь, мам, я кажется больна. Не трогай лоб, тут нет температуры. И если честно я бы выпила вина Такого крепкого, чтобы сводило скулы. Нет, горло не болит, и я не мёрзну Не надо аспирин, не надо чай. Я почему-то стала ненавидеть вёсны И осень - холода, листва, печаль. Да нет, идти к врачу увы нет толку. Он всё равно диагноз не поставит Достанет лишь огромную иголку, И просто как прививку след оставит. А в справке всё подпишет под простуду. Не зная, что внутри, и что на сердце. Что битая порой лежит посуда, Порой во всех шкафах открыты дверцы. Психолог? Может быть, и то навряд ли. Я сомневаюсь, что поймёт о чём вся суть. Мне будет легче объяснить, что "всё в порядке" Уйти домой, и по возможности уснуть. Не надо докторов, пилюль, уколов. Душа болит и льётся, как духи. Она порой поёт, ты знаешь, соло. О том, как плохо без его руки. © Анастасия Воробьёва