Зачем открывать чистые страницы, когда ты счастлив? Зачем делиться этим светом с кем-то еще, когда букв хватает лишь на страдания, да боль? Не делишься тем, как замирает сердце от радости. Лишь тогда, когда его скручивает от невыносимых страданий. Пережевываешь в себе моменты радости, улыбок, посвященных лишь тебе, но охотно показываешь чужие оскалы и ненависть. Неужели многогранность присуща всем, кроме тебя? Или маска страдальца слишком крепко сидит на твоем лице, и любые проявления счастья портят твою репутацию? Знаешь чем он лучше тебя? Он не прячет своих глаз за безжизненными стеклами, он улыбается по-настоящему, и любит, кстати, тоже по-настоящему. А ты играешь. Как бы ни старался убедить себя, что твоя дружелюбная улыбка и тон правдоподобны, но мы с тобой знаем, что все это фальшь. В тебе сидит то, что никогда не умело и не научится любить. Поэтому ты стираешь с лица ухмылку и надеваешь улыбку, выжидая момента, когда можно будет впиться в горло противнику. Где ты был, когда маленьких детей учили любить? В очередной раз посчитал свою персону выше остальных и отступил, увидев, что для любви нужна жертвенность, а не только громкие и пустые слова? Она не зря считала нас пустым и холодным Каем, в душе которого нет места даже холодной Королеве. Там нет места никому, к кому мы можем привязаться и кого сможем полюбить, по-настоящему, не играя. Вытащи из спин ножи, вложи в руки тем, кто обещает быть преданным, и ты увидишь, как пьянит их иллюзорная власть над доверием, которого нет. Сними маску. Признай, что ты никого и никогда не любил и не полюбишь. Ты просто этого не умеешь. Мы этого не умеем.