Все всегда уходят к ней. Всегда.

А тебе остается только ухмыляться сквозь слезы и думать о том, что ты все-таки была права. Еще в самом начале, когда не хотела их знакомить, когда уже тогда знала, что все будет именно так. Как бывало десятки раз, с десятками разных людей. И я, блять, почему-то даже поверила, когда она убеждала меня, мол, милая, все, но не я.

И я давно смирилась с тем, что люди уходят, даже удается порой не плакать из-за этого. Но когда люди уходят к ней, это как очередной нож в спину, который, ты знаешь, что опустится, но от этого, увы, не легче ползти с окровавленными ребрами. И, знаешь, будет еще столько же. Потому что все всегда уходят к ней.