Со счастливой душой, вдыхая летний воздух последнего дня, шла домой.

Остановилась почему-то на площадке. Прислонилась к холодному металлу и начала наблюдать. Пара мальчишек и девчонок. Пионербол с его вечным: "Гасить нельзя было!". Улыбаюсь.

Такое странное чувство… Смущения? Нерешительности? Вот она я, такая уже совсем взрослая, куда ж я к ним-то, к таким живым….

— А тебе слабо позвать её к нам?
- Слабо.
- А мне вот нет!

И пусть этому голубоглазому блондину было слабо, как он признался, но громким, низким, уже сломавшимся голосом, сказал: "Хочешь поиграть с нами?"

Хочу. Конечно хочу. От волнения вдруг путаются, тараторятся слова.

А они внезапно так просто принимают меня в свою компанию.

— Тебе сколько лет?
Секундная пауза, не могу сразу вспомнить.
- Шестнадцать.

"Господи, какая цифра", - проносится в голове.

— В какой класс идёшь?
- В одиннадцатый.
- Ого. А я подумал, что в девятый. По тебе и не скажешь.

Не принимаю ни как комплимент, ни как оскорбление. Просто факт. Почему-то от него мне ни горячо ни холодно.

А они - шестой, шестой, шестой и девятый. Мальчик, мальчик, девочка и девочка. Все такие простые и дружные. С крепким словцом знакомы, но я будто оказываю магическое действие, и тот самый голубоглазый блондин восклицает : "Твою ж дивизию налево!" вместо привычных ему грубых слов.

И внезапно начинает держать ровную осанку, после того, провела рукой по его сгорбленной спине.

Вместе пытались набивать мяч.

И чёрт возьми, наверное, я всё же многого лишилась, променяв двор на книги.
И всё же одиннадцатый класс не совсем то время, когда стоит наверствывать упущенное. Хотя…