Одна из тех ночей, когда я решилась вести дневник. Настоящий, бумажный.
Всегда удивлялась людям, которые годами ведут бумажные записи, которым есть что писать. А своя жизнь казалась скучной и ни на что не годной, поэтому и писать вроде не о чем. Но ведь попробовать стоит.
Одна из тех ночей, когда придумываешь такие подарки, которые могли бы сделать как можно приятнее человеку. Когда собственную ненависть пытаешься перекрыть добрыми мыслями и теплом.
А потом мысли о том, зачем же мы на этом свете, какое предназначение? Жить, чтобы жить? - Глупость. Так говорят те, у кого целей просто нет, ну или они скупы на мысли вслух.
Затем всякие глупости вроде: "А вдруг красный цвет на самом деле не красный, человевечкий глаз мб искажает всё?", "Как странно, что мы состоим из атомов, как и всё вокруг, но это всё не распадается, остается целым".
Я так последний раз думала в лет 9. Что сказать? Наверное, больше нечего.