Ну здравствуй, очередная запись в почти никуда. Мы, наверное, должны взрослеть. Быть выше и сильнее всего этого порядком поднадоевшего дерьма. Но, эй, мне семнацать, и у меня нет причин жаловаться на бытие. В конце-концов привыкаешь, что дерьмо в твоей жизни всего лишь пара пустяков. Просто они не прекращаются и порой сильно бьют по всем чувствам, верам, надеждам. Нам давали кучу советов все эти книги и вполне умные мысли умных людей. Нам говорили, если сможешь обмануть себя, сможешь обмануть всех. Если сможешь врать себе, что счастлив, то ты будешь таковым, пусть не сразу, но будешь. И это правда. И это работает. Но не с нами. Не со всеми. Лучше всего у меня получается врать глядя человеку прямо в глаза. Но больше всего я любила правду о себе. Никто не видел того, что происходило в моем мире. Никто не видел, как он рушился, разваливался по кусочкам. Никто не видел во мне правды. Я не видела правды в других. Мы ничего не видели. Люди, которые видят других людей насквозь. Вы врёте. * А если ты заведомо знаешь, что ничего не выйдет, но всё-равно намеренно говоришь "окей, да.", можно ли считать тебя тем, кто хотя бы раз побеждал? Тебе же всё-равно. Тебе же вообще уже без разницы. Ты просто болтаешься в этом якобы море, плывешь по течению и скучно тебе. Вот ты и готов согласиться на любой бред. Лишь бы было что вспомнить. Скажи, ты вообще зачем здесь? Путаешься в жизнях других людей. Приходишь, уходишь, говоришь, что это они ушли. Воюешь сам с собой. Умудряешься не побеждать даже здесь. Тебе бы повзрослеть. Перестать думать, что "голоса в твоей голове хотят больше". Думать о выпивке только по вечерам субботы. Закончить то, что начал. Выйти замуж/жениться на том/той, кто точно любит. Врать. Врать, что всё это твоё и что ты счастлив. А что, если ты и вправду будешь счастлив? У тебя же есть все шансы. Просто ты бежишь не за своей жизнью. Эй. Хватит.