В дни омерзительного одиночества хочется говорить. Говорить с людьми, до которых тебе особо и дела то нет, говорить что-то такое, что скорее всего не интересно твоему собеседнику. Ты просто выпускаешь поток мыслей на него, а он альтруистично жрёт это. Может даже немного пожует, но скорее всего выплюнит это смачным харчком, как только оно загорчит на языке. Загорчит эгоизмом, комплексами, комплексами и эгоизмом. Со мною, во мне, моя, я, своею, прогулялась, убиралась, моему, мне кажется, я подумала, мне пришла мысль… Одним сплошным потоком ты говоришь о себе. Ты говоришь о себе, но ты не любишь себя. Но говоришь. Будто убеждаешь себя в том, что всё не так уж и плохо. Ты рассуждаешь, а собеседник всё плюется и плюется. И знаете, что самое противное? Когда ты и есть собеседник.

Это даже скорее грустное занятие. Тебя используют словно газету, которую читать нахер никаму не сдалось, но шкарлупу от семечек куда-то кидать надо. И ты становишься кульком. Вся в слюнях и отходах. Непрочитанная. Безымянная.