И в этот солнечный день я убиваю своё настроение. Музыка в помощь. Закрываю шторы. Внутри что-то происходит. Но это ты сам убиваешь в себе не только настроение. Мне не в кайф писать сюда все свои депрессовские тексты, особенно, когда депрессии как таковой нет. Это не депрессия. Это не черная полоса. Но что?

Пуститься бы во все тяжкие, но ничего не выйдет. Ты не преднозначенна для этого. Но и для чего-то стоящего, как ни странно, тоже. Ты будешь всю жизнь за что-то бороться, но не побеждать. Никакого дна, но и никаких вершин.

Тебе есть что терять. Но ты говоришь, что нечего. И теряешь.