В такие моменты я скучаю за своим обычным тупым равнодушием и жду, когда же меня наконец отпустит, когда же все, связанное с тобой, не будет делать меня настолько несчастным.
И ведь дело даже не в тебе, перед отъездом я читал Есенина, мать его, а я никогда не любил Есенина.
Я просто истосковался, и, наверное, это просто ужасное зрелище. Как же меня заебали эти единственные мои ипостаси: робота и страдальца.