в моей шкатулке из костей межреберных что нынче плачут залито кровью и стихами кострище мыслей самых лучших дней. от блеска пепла режет глаз сетчатку соль с водой мешает и с шагом бег перемежая обманут слух еще на час чей силуэт мелькает возле и шепотом вгоняет в сон. умри, мне слышать этих фраз и восстанавливать картины по мелочам да воедино не в первый раз. не в первый раз…