Мы все неизлечимо взрослеем.
Скулы жестче да голос грубее.
Нас не отпускает
ни вино, ни вина, ни брошенные идеи,
Нас не отпускают поиски панацеи
и поэтично заежженные мосты.

Мы все неизлечимо больны.
Прошлым, недосказанным, ностальгией.
Перед собой в отражении наши души нагие.
И всё чаще видится, насколько они черны.
Мы одиноко одни.

Вчера День Рождения - шумная вписка,
Сегодня - кекс, пластиковый стакан с вином
на ночном берегу в кругу близких.

А днём
Я вроде бы открываю душу,
Но предательски
думаю о своём.