Спустя столько лет, люди, которые приносили боль, всё ещё её приносят. Просто сдирай с кожи, как пластырь, даже не почувствуешь, - сказали мне. Но я плачу и не знаю, от боли это или я действительно снова чувствую.

Эта ночь близка к безумию. Можно кричать, писать письма, падать на пол, пить из горла, читать стихи с балкона и вести душевные разговоры. Но голос в голове говорит, что уже поздно: время ушло. Настало время других, которым всегда семнадцать, они всегда сумашедшие и внутри у них войны.

А что нам? Нам достаётся город воспоминаний, где всё также пахнет травой и винстоном, вином и ромом, где небо так близко, что можно дотянуться рукой и угостить друга. Нам достаются рассветы, которые мы встречаем в кровати, и лишь отчаянные на том же месте и в тот же час. У нас остался город, в котором ничего не меняется.

Кроме нас.

P.S. А ещё пишу я это по-взрослому: трезвой головой.