В двадцать один ты встретишь его, малышка.

Будешь любить до гроба – не до венца.

Такие, как он – метеориты, вспышки,

законодатели бед твоего конца.

В двадцать один он кажется идеальным –

будто сошедший с книги английский лорд.

Такие, как он, утром сбрасывают одеяло,

и плеткой изящно щелкают – все, апорт.

Такие, как он, прогибают чужие спины,

в двадцать один ты можешь еще кричать.

Только когда он гладит твои изгибы,

ты понимаешь - никто не придет спасать.

Малышка, это они закрывают двери,

прослушивают ежедневно твой телефон.

За оболочкой дикие бродят звери,

зверям же нужен корм – естественнейший закон.