Когда где-то на периферии сознания мелькает тревожная мысль о том, что быстрые медленно, но верно отходят, оставляя тебя наедине с прелестями пограничных состояний, нельзя залипать во все эти упаднические темы, мотивы, выраженные, скажем, в депрессивной музыке, которые тянут жилы, тянут последние капли надежды на что-то, заводят мысли в глухой тупик. Нельзя поддаваться им, но блять. Как не рухнуть вниз головой в эту черную необъятную пропасть, вдруг возникшую из ниоткуда? Ни-конца-ни-начала-пропасть. Как закрыть глаза на тягучую, перманентную тоску, когда она с радостью тянет руки к тебе, раскрывает объятия и накрывает ими с головой, как бы ни жмурил веки. Сладко убеждает, что так проще, так - правильно, правильно быть в ней, быть с ней единым. Но горько. Горько в горле. Горько на языке. Даже воздух невыносимо горький, горечь сочится из несуществующих трещин однородной материи, сочится из глаз, прожигая веки. И слаще не станет никогда-ничего, но бороться с отчаянием нет сил, потому что отхода, и они тяжелые и гнетущие и горькие. Горькие и… Ты понимаешь ясно, что все это обман. Раздражение, чувство явственного бессилия - обман. Сфабрикованная тревога, не твоя, и страх тоже не твой, подброшенный. Это не ты - не твои руки периодически сводит судорогой, не твои зрачки планетами черными плещутся в разрезах глаз. Дешевая подделка, хуево пропечатанная копия, не ты. И нет ни тоски, ни пропасти, но простого осознания недостаточно, и это понимаешь тоже. Ментальный протест должен обрести форму действенного сопротивления, вместо бессилия орудуя непоколебимой уверенностью..в одну секунду забываешься, и кажется, что вот-вот, сейчас, буквально за следующим поворотом все кончится. Нужно только подождать немного. А между тем еле-еле балансируешь на грани. И все вокруг совсем не так. Это пространное 'все' причиняет конкретную, ощутимую боль и невыносимо выводит. Каждая деталь действительности бесит, но продолжаешь мучать себя все теми же характерными песнями, блять, стихами/не-стихами, прочей провоцирующей хуетой, которая только усугубляет все путем обострения и без того воспаленного до предела восприятия. Мы собраны из обломков? Да какие нахуй обломки, мы не собраны, блять, мы разбросаны, мы… Хочется оспорить, вступить в полемику, но только соглашаешься безвольно, молча, потому что вроде все так. Все сходится вроде. Но только нихуя там не сходится. И плевать. Плевать к какой позиции примыкаешь, что отстаиваешь, и отстаиваешь ли что-то вообще, каких принципов держишься..плевать на все это - 'мысль изреченная есть ложь'. Важно лишь чувство злости, чувство неудовлетворенности, которое заставляет анализировать и бежать, бежать и анализировать на ходу. Отбрасывая пустую апатию, пустую скорбь по хуй-знает-чему, цепляться за любую динамику, только бы не падать в вязкую трясину безнадежности. Чувствовать живое, сбивчивое дыхание времени. Ничего не бояться. У черты горизонта чертить, нарушая тишину гулким биением сердца. Вести эту бессмысленную, беспрерывную погоню, в которую кто-то навеки заключил все существующие смыслы.
/Осень 2013/