Наступает очередная лето-та и нас тупо разбрасывает по берегам - шум и гам, не спасают даже обереги, все, что есть - есть подобие игры в регби. На полке недочитанный Гэтсби как ломка книжных пропорций - воздадутся сторицей вырванные страницы и… цыц! За ложь так или иначе тоже расплачиваются - покаянием или плачем, чем/почём? Упираясь в почет плоти, полагаю, что лот вытянут на удачу, но на нечётность не делают ставки, а затворяют ставни - я же тебе не чета… Кто-то пятится в направлении ушедших пятниц, поджимая колени листает календари/заводит дневник на дайри/искушается впервые дайкири/дочь называет Кирой/, падает ниц/пред/навзничь и ничком - лишь бы не крутиться волчком. Лишь бы человек с неопределенным местоимением оказался не мной, неотмытой от сладостных слабостей Дмитрия Карамазова, от размазанных в стихийности будней, от стихов аляповато-подсудных. Ну, так что? Еще по одному забегу в шорт-треке? Я принесу крекер.