Он то приходил, то уходил. Когда он уйдет вновь не было известно даже ему. Но она всегда его принимала обратно. "А зачем? Опять будет все тоже самое", - говорила она себе каждый раз, когда он возвращался. Он был, не такой, как все. Только он причинил ей столько боли и счастья одновременно. Она любила его. Когда он прикасался к ней, внутри все переварачивалось, она забывала обо всем, когда он был рядом. Ей не нужно было даже говорить. Ей было просто хорошо с ним. Она хотела быть с ним всегда. Но разве он так сможет? Она ведь знала, что он все равно уйдет. Рано или поздно. Его все равно не станет. И тогда снова депрессия, снова слезы. Когда она видела его, никто больше для нее не существовал. Его улыбка, его искрящиеся глаза, его руки на ее талии. Что может быть лучше. Да. Но он не был ее, а она не была его. Но он знал, что кроме него ей не нужен никто. Но все равно не хотел быть ее. А она этого так хотела. Как можно его понять. Понимает ли он вообще сам себя? Его поступки не находят никакого разумного объяснения. Он нужен ей. А она ему?…а она ему только на время. Спросите, зачем она тогда принимает его каждый раз обратно, прощает, начинает все сначала, снова позволяет ему обнимать ее? А она не знает, вроде бы понимает все, но все равно она всегда будет его ждать.

Глупая.