Рэй Брэдбери. 451° по Фаренгейту
Мне сложно написать что-то дельное, хотя книгу я прочитала буквально два дня назад. Почему-то она у меня шла действительно с трудом, наверное, просто ожидала чего-то большего. Купив "451° по Фаренгейту" с год назад, я пыталась начинать читать ее 2 раза и смогла только с 3ей попытки. Может быть и вправду, как говорит моя бабушка, для каждой книги свое время. И произведение оставило мне слишком двоякое впечатление. С одной стороны книга мне понравилась, есть над чем задуматься, но с другой стороны ну не клеиться у меня никак с антиутопиями, слишком уж Бредбери угадал развитие событий через 50 лет и от этого становиться действительно грустно.
Инакомыслие под запретом. Люди, которые хоть чуточку отличаются, которые задаются вопросами, которые даже просто думают - под запретом. Они опасны для жизни. Угроза обществу. А само общество пусто как пробка, их не интересуют собственные дети и мужья, единственная радость это развлечения, опасные развлечения и их телевизионные комнаты, да "ракушки", в которых постоянно гудят чьи-то голоса. Реклама, которая зомбирует и въедается в разум. Но люди "счастливы", счастливы настолько, что постоянно заканчивают жизнь самоубийством. Наверное, чувствуют что что-то с ними не так, да не понимают что.
И все же радует что и в таком мире, где люди "счастливы" и одновременно пусты, находятся те, которые прозревают, которые понимают что надо что-то делать и пытаться как-то это изменить.
После прочтения я задумалась еще над таким вопросом, а смогла бы я так же яро оберегать нечто ценное, то что под запретом, так что готова бы отдать свою жизнь, как это сделала та женщина еще в самом начале книге.
Иногда я подслушиваю разговоры в метро. Или у фонтанчиков с содовой водой. И знаете что?
– Что?
– Люди ни о чем не говорят.
– Ну как это может быть!
– Да-да. Ни о чем. Сыплют названиями – марки автомобилей, моды, плавательные бассейны и ко всему прибавляют: «Как шикарно!» Все они твердят одно и то же. Как трещотки. А ведь в кафе включают ящики анекдотов и слушают все те же старые остроты или включают музыкальную стену и смотрят, как по ней бегут цветные узоры, но ведь все это совершенно беспредметно, так – переливы красок.