Стоит только занести над бумагой перо, -

все замирает. Всякая динамика стынет, всякий порыв резко сходит на нет, всякая мысль нищает или исчезает вовсе. Желтеют в усмешке не тронутые чернилами клетчатые страницы. Подрагивающие пальцы дробному стуку по клавишам, их мертвому торжеству предпочитают убаюкивающие объятия никотиновых струй, потому сорванные с кончиков пальцев попытки взять слово/вступить насквозь пропитаны крепким запахом табачного дыма. Тишина, спящая по углам, шипя и подрагивая душит в своих объятиях звуки, наполненные жизнью, несущие с собой сотни идей. Изъеденное ею же собственное прерывистое дыхание остается где-то за поворотом.

Более нет подтверждения, что ты жив.

Парализованные оцепенением пылинки пригвождают воздух намертво, блокируя всякую циркуляцию - кислорода, времени, мыслей. Мыслями-преисполненный-ты остался в далеком прошлом, за пределами замершего мгновения.

До бессилия далеко, отчаяние - в самый раз.