"Всё, что есть создано не тобой, " - пронзило эмоционально, тресясь и подпрыгивая на заднем колесе маршрутки. Кто-то за тебя обустроил 4 стены, создал твою одежду, твои Интернеты… Трудно новаторствовать, коль столько в мире есть, блаблабла. Страхи тоже передаются, как зараза. И тоже созданы не тобой. Ты услышал, что это уродство- запомнил- нашел это у себя-забился в угол. Увидел у кого-то, посчитал, что и он с изъяном. Только лишь потому, что кто-то так посчитал.

Мои страхи имеют счетное количество. И в основном связаны со внешними признаками. Менее заботят мои взросшие горькие семена внутри. Нет, заботят, но не слишком охотно. Страшнее быть уродом внешним, чем уродом внутренним.

Я родилась. Родилась грустным ребенком (ну сразу с опущенными нависшими веками, с маленькими губами, с уголками, тянущимися вниз, словно сброситься уже с этой челюсти… ;). Это странно, что даже не я сама построила свою внешность, т.е. про меня не скажешь: "Ну ее же жизнь потрепала, " -я родилась уже вот так. Никакой возможности создать не было.