В моих постах становится все меньше боли.

Потому что я не могу больше ее изливать. Она затвердела где-то внутри и не выходит.

Я чувство беспросветного одиночества Джека. Я чувство отчаянной безысходности.

Когда в голове были мечты о тебе - жилось легче.

Только ты ведь в самом деле не такой хороший, каким описан здесь. Я потеряла все твои вещи и всё то, что мне о тебе напоминало - даже имя.

Я потеряла тебя, свет мой, и написала тебя заново. Но только ты не такой.

Да и я, наверное, не та уже. Просто я, наверное, уже не та.

Я теплее, чем хочу казаться, я железнее, чем хочу быть. И на самом деле я куда ранимей, чем могу себе позволить. Я на самом деле куда более. Куда менее, чем.

Мы с тобой на самом деле совсем не те. Не "стали после расставания", нет. Мы с тобой с самого начала такие были. Мы шли против двух наших характеров - два совершенно неподходящих друг другу человека. Шли против мнений и осуждающих взглядов. Шли против родителей даже.

Скажи мне, свет, мы так ошибались? Этот мир расступился перед нами.

Находил ли ты во мне что-то теплое, или мое сердце было тебе пробиркой для опытов? Если так - то крепкая тебе попалась пробирка.

Чувство, словно все время меня охватывало теплое крыло. Все время до вчера. А вчера твои слова его развеяли, и я стою полуодетая на ветру и волосы задувает вотром в рот, и по ключицам на руки сбегают мурашки.

Приезжай скорее, сдирай с меня эту "полуодежду", оставь меня на этом ветру - я тогда заболею либо найду другое крыло.

Может статься, оно будет белым.