Нынче я пустилась в пляс по квартире, в очередной раз приводя в недоумение соседей на предмет переменчивых настроений их обитательницы за стеной - то навзрыд выкривает непонятные страдальческие восклицания, то во весь голос распевает испанско/португальские мотивы, не имея не чувства ритма и не чувства совести. А что мне с них? Я прежде учиненной в уединении вакханалии, признаюсь честно, начиталась Достоевского, отыскала в плей-листа Black Atlass - Black dog и уже было начала шмыгать носом, барахтаться в воспоминаниях, тонуть, захлебываться…даже сентиментальный текст приготовилась накать (честно говоря, в итоге сбилась на пошлость, поскольку ничего не могу поделать со своей подкоркой, которая только и вытворяет, что воспроизводит в памяти вереницу постельных сцен), но внезапность в виде разрядившегося мобильного устроя выбила меня из пост-любовной колеи. Полежав в темной комнатке еще с пару минут попутно размышляя над гулянкой, свершившейся в Мокром, Мити, Грушеньки, корыстных поляков и танцующих девок, а так же последующими горячими поцелуями и признаниями… (Ох уж этот Федор Михайлович), я незаметно для самой себя выскользнула в кухонную комнату и по неведомому повелению души turn in on старые записи нелли фуртадо, помните, помните? Оо, ее музыка