“В левом кармане пальто лежала старая английская зажигалка, не весть откуда взявшаяся, она прижилась там весьма надежно.Достав ее, она протянула к нему и прикурила сигарету.Один щелчок осветил его уставшее и с волчьим прищуром лицо.
-Говорят сигаретный дым поздними вечерами способствуют разным интересным разговорам.У людей пропадает страх раскрыть свою сущность.
Он выпустил очередной клубок своих горечей и продолжил ее слушать.
-Знаешь, ты похож на сентябрь.Такой же с виду холодный и выдержанный.Но все еще светит солнце и поэтому я не верю твоему внешнему обличью. Внутри ты обязательно согреваешь своей надежностью, что зима еще далеко.Сентябрь, с тобой непременно нельзя шутить, иначе решишься слечь после твоих неожиданных дождей.Ты настолько уверен и невозмутим, как падают листья каждую осень, так и ты не меняешь своей сути.Все на своих местах.Я вижу это по твоим глазам, таким же понимающим и прекрасным, как и то, как красит осень своими красками сентябрь.Щелкать людей на раз-два твоя неизменная привычка, хочу отдать должное этот твой непревзойденный талант ошеломляет.Но ты до сих пор не разгадал меня, видимо выжидать еще один из твоих талантов.Послушай сентябрь, ты знаешь что твоей улыбкой можно излечивать людей больных несчастьем, я пробовала это на себе.И скажу тебе честно сопротивляться не мой конек, и я сдаюсь, ибо солнце невозможно спутать ни с какими лучами.Но самое главное, что поразило меня, мы с тобой неизменно похожи, своей грустью, своей тишиной и добрым сердцем.И когда я смотрю тебе в глаза у меня мурашки по коже, будто я смотрю на себя.Знаешь, ты похож на сентябрь, такой же родной как дом на краю света, как дом на краю моего сердца.”— В.С.