Из меня писатель - никакой. Странно, что кто-то еще остался здесь и читает блог. Но уже работаю на достижение - скоро издам книгу. Только не смейтесь, я серьезно. Сейчас перепечатаю ее в ворд и отнесу в редакцию какой-нибудь газетки. Вообще, Инка сказала, что есть у нас такая штука - книжки на заказ печатать, в единичном экземпляре, правда, но зато дешево и сердито. Что-то вроде агентства, где маленьким детишкам можно напечатать собственную сказку. Вообще, у меня записки походника, у меня там вообще - автобиографичная повесть. Я там ванговала, летом писала - и ванговала. Все в метафорах о моей будущей жизни. О нашей. Смешные шаржи получились. Ради этого, собстно, и печатаю. Ради памяти о лихих временах. Это будет первая моя книга. Вторая будет, когда мне исполнится 58, когда я буду готова сидеть в кресле-качалке на чердаке своего пропахшего дождем домика и поглаживать свою игуану, покуривая вишневую трубку. Да, я буду курить, когда мне стукнет 58, а еще буду пить шабли. Для кровообращения. Чтобы не замерзнуть. Это, знаете ли, и сейчас так же стимулировало. В прошедшем потому, что, кажется, немножечко отогрела голову. Не сердце, но голову, так что теперь не топлю сопли в бокале с винищем. Ну, так вот. Будет мне 58 и буду я сидеть с игуанкой, почесывая ее загрубевшую кожу, и писать свою вторую книгу. Я даже уже название придумала, но говорить не буду. А то сглажу. Да и неприличное оно, чтобы сейчас его говорить. Вот когда оно для нас станет мейнстримом, лет через 40, вот тогда скажу. И даже сразу напишу. Ибо такие веселые рассказы только в прессе печатать. А потом смеяться будем. Главное начать. И я сейчас про книгу говорю. А то у меня уже и концовка есть, а начало все простаивает непонятно где. Причем так всегда, особенно в жизни.