Н аверное, для таких мечтателей и романтков по натуре, как я, книги не только способ познать мир с других сторон, но и в отдельных случаях оружие замедленного действия. Только направлено оно против этого самого читателя.

П осле прочтения очередной книги я чувствую это внутри. Где-то глубоко, в одном из закоулков моей души, куда никогда не заглядывали посторонние глаза, куда мне самой трудно пробраться. На самом деле трудно описать то чувство, но, думаю, многие меня поймут.

С ловно все те жизни, что проживаешь вместе с героями книг, образовывают альтернативные реальности, сплетаются в огромный ком в том самом уголке души. И из этого мотка различных жизней, сплетённых воедино, ты пы таешься выянуть хоть какую-нибудь ниточку, но реаьность не даст тебе этого сделать. Этот ком будет разростаться, наматывая всё больше нитей-жизней, терзая тебя, при каждом новом витке.

К аким бы хорошим ни был конец истории, если она меня затронула, после прочтения мне хочется, чуть ли не реветь. Ведь заканчиваясь, история обрывает ту самую одну из альтернативных жизней. Нить выскальзывает из рук. И снова ком давит своей тяжестью.