Благополучно проспав в самолете час из отведенных полету шести, мое величество решило прочитать забавную или милую историю про психически больных, ибо разворот чересчур дорогой газеты меня не привлекал.
Однако этому не суждено было сбыться, по крайней мере в ближайшее время. Все мое внимание поглотили облака за стеклом самолета.
Сколько историй и сказок они хранят, одной только формой облака частично рассказывают свою историю. Одно говорит о старике-леснике, у которого есть маленький внук и корзинка с лесными ягодами. Второе рассказывает об эпической битве древних богов ветра. А третье может поведать о мишках. И облаков много, поэтому иногда можно только догадываться о чем знает четвертое облако.
Даже если на минутку оторваться от моих фантазий и обратиться к чему-то более реальному, то я вспомню о воде. Собственно, именно из нее состоят облака. Мы все, конечно. слышали о вечном круговороте этого вещества. Представить страшно. где только не побывали эти капли! В Индии, в Японии, в Антарктиде и даже, возможно, в каком-нибудь ленивце или человеке (если одно не взаимозаменяет другое).
Это заставляет задуматься сколько впечатлений в себе вода сохранила, и сколько из них превратились истории, которые эти мягкие, но очень непрочные перины нам рассказывают каждый день, стоит только посмотреть вверх, попасть под дождь или уснуть.
Мне вдруг показалось, что наверное Гауди долго смотрел на облака или даже летал в них, когда проектировал свои здания. Но Гауди сбил трамвай.
P.S. Все схранила так как было. Да. я нашла очень милой книгу Кена Кизи.