Безжалостное время ни на секунду не замедляет свой ход. Не успееваешь оглянуться, как уже прошел месяц, за ним второй, а я все так же откладываю встречу с близкими людьми, веселье на завтра, думая, что мой лимит времени никогда не будет исчерпан, что впереди еще целая жизнь. Но разве можно быть на сто процентов увереным в следующей секунде? А что если все мои цели пепел, фикция? Что если все люди ежедневно занимаются самообманом? На что мы тратим свои жизни? Одинаковые кучки праха - все, что оставим мы после себя. Пройдет сто лет и не останется человека, который помнил бы тебя, твой дипмлом бакалавра, престижую машину и выскоплачиваемую должность. Зачем этот бесмысленный бег за призрачным смыслом жизни?