Вот живешь себе вроде бы неплохо, дни не бедны, есть семь пар туфель, денег немного, и еда в холодильнике часто вкусная, редко полезная. Бывает, грустишь вечерами про себя, но утро на то и мудро, что смахивает ночные крошки со стола. Вокруг есть люди, они улыбаются тебе при встрече. Вы вроде почти друзья, а на деле просто товарищи. Они спрашивают: «Ну, как у тебя дела?» А ты, скрывая нарыв из переживаний, отвечаешь: «Все отлично.» А тебе хочется войти в дом облитой дождем — и чтобы тебе тут же налили горячего чая в большую-пребольшую кружку.С лимоном. И сахара, да, три с половиной ложки. Чтобы сели напротив тебя и, не спрашивая «что стряслось-то?», сказали что-нибудь самое простое, но теплое: - «Будем спагетти. Возражения не принимаются». Ты безвольно киваешь головой, потому что на большее сил нет, а внутри разливается счастье. Такое свое счастье. Тот самый смысл, который все ищут с азартом Шерлока Холмса. И то, что было «до» — эти игры в успешность, туфли в пол-зарплаты, сравнения в обертке чужих историй — все это фигня, на фоне обычных спагетти, приготовленных любимыми руками.